ezra. there will be wise men singing, bringing you luck.

La terre s'éloigne lentement des yeux du petit garçon, remplacée par le ballet de l'écume sur les flots. Il ne pleure pas, car la mer pleure pour lui. Et il ne sait pas pleurer de toute façon. Sa mère ne lui a pas appris, ni son père d'ailleurs. Parce qu'il ne les a jamais vu pleurer il ne sait pas ce que c'est. Mais c'est parce qu'ils savent bien pleurer dans le silence et dans l'ombre, préférant cacher les souffrances de leur vie à cet enfant de quatre ans qui ne peut les comprendre. Pourtant, c'est comme s'il sentait que quelque chose n'allait pas, mais n'arrivaient ni à mettre une question ni une affirmation là-dessus. Alors il se contente de regarder la mer s'allonger devant ses yeux, et la terre dont il se souvient s'éloigner de lui. Sa mère lui tient la main. Il entend comme un bruit de nez qu'on mouche quelque part dans le vent. Alors il sent couler sur sa joue un liquide frais que le vent glace. Au revoir la Finlande. Au revoir Papa.

Il y a des reflets dorés dans le manoir, mais le petit garçon ne les regarde pas. Il ne s'intéresse qu'aux reflets cuivrés dans ses cheveux à elle. Mais elle n'aime pas le blond presque blanc de ses cheveux à lui. Il se vexe. Juste un peu, pour faire semblant, pour faire comme les adultes. Elle dit des mots qu'il ne comprend pas. Parce qu'il n'a pas encore appris entièrement la langue de ce pays là. Ce pays qui lui est étranger à lui l'étranger. L'Angleterre est bien différente de la Finlande. Moins grande et moins froide. Le manoir est bien différent de l'appartement. Plus grand et plus froid. Ici on le regarde de haut. Ici il n'est rien. Alors qu'il existait dans les grandes étendues blanches de neige, même du haut de ses quelques centimètres. Car il était le seul dans les yeux de sa mère, qui maintenant s'affaire pour tout le manoir et ne daigne plus très souvent poser un regard sur son fils. De toute façon, lui ne regarde qu'elle, car elle est la seule à le regarder.

Sa mère a de la déception dans les yeux quand elle le regarde. Il préfère ne pas la regarder dans les yeux alors. Il ne sait pas ce qu'elle veut de lui, pourquoi elle le regarde si mal. Il attend qu'elle lui dise, mais elle ne dit rien, alors il ne fait rien. Alors sa mère détourne le regard et retourne à son travail. Elle en a surement marre de s'occuper de lui qui n'arrive à rien, et qui ne fait jamais rien. Une goutte froide glisse sur sa joue avant de tomber dans son bol de lait, dans lequel il a plongé son visage. D'autres gouttes la suivent. Et c'est un torrent blanc qui coule dans le bol de lait. Sa mère crie. Quelqu'un arrive. Un tourbillon. Un tourbillon dans sa cuisine. Il sera puni, et regardé de plus haut et plus mal encore.

Le bol de lait. Elle l'appelle comme ça maintenant, avec la blancheur du lait dans son sourire, et des reflets d'or dans ses cheveux. Il aimerait s'enfoncer une fois de plus dans ce bol de lait. Mais il a peur que le tourbillon recommence. Ce tourbillon qu'il n'a pas compris. Elle a dit que c'était normal et sa mère a dit que ce n'était pas normal et le maitre du manoir a dit que ce n'était pas normal du tout et que cela n'aurait jamais du arriver. C'est lui qui décide de toute façon, et il ne dira rien. Mais elle, ça la fait sourire. Même dans ce petit surnom sarcastique, il y a un sourire. Même si elle cache bien ses sourires, il sait les voir dans les silences, et dans les ombres, là où elle les cache pour que personne ne les voit. Les vrais sourires. Car elle donne des faux sourires aux autres. Mais lui seul connait les vrais et magnifique sourire qui se cachent sous un voile blanc de lait qui l'enveloppe.

Un mauvais parfum s'est répandu dans la maison. Il n'est pas arrivé d'un coup sans prévenir. Il était toujours là. Mais peut-être que c'est seulement maintenant qu'il s'en rend compte, maintenant qu'il a cette boule dans le ventre et cette envie de vomir latente dans la gorge quand il voit toutes les ombres et les mensonges dans leurs regards. Il voudrait crier mais n'y arrive pas. Il plonge encore sa tête dans un bol de lait. On lui a dit de ne jamais rien dire, de ne jamais rien faire contre ce qu'on dit et on ne lui a jamais rien dit, alors il ne dit rien. Mais il sait, et ce qu'il sait hurle dans son ventre d'être hurlé à son tour. Il a compris dans l'ombre de ces regards, l'ombre que l'on ne devrait pas voir et qu'ils tentent de cacher. Mais lui sait voir l'ombre en ces choses. Et son regard pleure. Lui aussi a appris à pleurer en silence, à pleurer dans l'ombre et à faire semblant que la lumière est dans ses yeux. Mais il sait et sent tout ce qu'on lui cache. Il sent ce qui se passe entre les adultes, quand les adultes croient que les enfants ne peuvent pas comprendre. Et il ne dit rien. Il ne veut pas casser les liens minces et prêts à rompre qui font que la maison ne brûle pas et ne hurle pas.

Ils sont assis dans l'herbe et ne se regardent pas. Ils regardent le soleil faire briller ses cheveux blonds à lui et ses cheveux châtains à elle. Ils ne se regardent jamais, car ils n'en ont pas besoin. Ils savent déjà. Ils ont peur de voir de l'ombre dans le regard de l'autre, cet ombre qui crie. Ils ne se disent rien. Ils comprennent sans même se regarder. Il sait. Elle sait. Elle est très jeune mais à déjà compris, car les enfants comprennent mieux que les parents veulent le croire, et ils l'enfouissent sous le voile des illusions des enfants. C'est sa sœur mais il ne la connait pas. C'est son frère mais elle ne le connait pas. Ils se suffisent simplement de se savoir du même sang, même s'il n'aiment pas ce sang, et de savoir tout de leur sang, sans que personne ne le sache. C'est le secret caché dans l'ombre des regards, scellés dans le leur en cette après-midi d'été où le soleil se couche lentement sur leurs yeux.

Cela ressemble à un mur, mais ce n'en est pas un. Cela ressemble à un regard dédaigneux mais ce n'en ai pas un. Il y a de la lumière au coin de son sourire et il est le seul à le voir. Cela ressemble à des regards heureux mais ce n'en sont pas. Sa mère a les lèvres crispées, et une larme près des yeux. Mais ce n'est pas la même larme que les autres femmes, émues de voir leurs enfants les quitter et partir faire leur vie. Il ne sait pas ce qu'est cette larme. Ses parents à elle cachent aussi l'ombre dans leur sourire, l'ombre cachée de son coté à lui. Sa sœur à lui n'a l'air ni triste ni heureuse, comme toujours, elle ne sait pas se décider entre ces deux sentiments, mais le mince sourire de son frêre ne l'aide pas non plus à choisir l'un ou l'autre. Sa sœur à elle, a un sourire victorieux, et elle aussi, alors que d'ordinaire elles ne font que cacher leur haine au fond de leurs yeux. Il détourne la tête vers le mur. Il n'a pas peur puisqu'elle effleure sa main. Tout ira bien. Il en est sûr. Il le croit. Mais il se lance quand même, et au lieu de violemment percuter ce mur comme il le pensait et avec le sourire, il le traverse.

Le soleil vient doucement poser sa lumière sur leurs yeux encore fermés, et jouer de reflets cuivrés dans leurs cheveux. Doucement frappés par sa brillance, leurs yeux papillonnent jusqu'à éclore leurs regards sous leurs cils à la lumière du jour. Lui profite un instant de la douce chaleur que l'astre lui jette par ses rayons et s'étire. Puis ses yeux voient autre chose. Son corps à elle à ses cotés. Il est partagé entre l'idée de partir en courant ou de passer ses mains sur ses belles courbes. Mais il ne fait rien. Il ne doit rien faire, car c'est comme ça. Ils ne se regardent pas. On dira que c'est une erreur, et que personne ne doit savoir. Et personne ne saura. Personne ne saura jamais ce qui se passe entre eux, même si cela se cache dans le silence entre les mots. C'est un jeu dangereux qu'ils jouent, parce qu'ils ne doivent pas le faire, leur sang ne le veut pas. C'est un jeu dangereux qu'ils jouent car leur raison et leurs sentiments ne le veulent pas.

Il rêve toujours d'y aller, mais chaque fois il est un peu déçu, et cache cette larme au coté de ses yeux, ce débris d'un éclat de rire au coté de son sourire. Au moins il y a les montagnes, et la neige tout en haut qui ne brûle pas au soleil. La neige dans ses yeux ne brûle pas non plus. La neige dans les yeux de son père n'a jamais brûlé. C'est un homme enneigé, qui parle peut mais cache tout dans la neige qui tombe de ses yeux. Elle tombe un peu plus quand il regarde son fils. Quelque chose est caché en son fils, quelque chose qu'il commence de sentir, quelque chose qu'on a caché à sa naissance. Sa mère a toujours dit que son père n'était qu'un moment de sa jeunesse, et que sa vie était maintenant au manoir. Mais dans les yeux de son père, il y a plus qu'un petit moment de jeunesse. Il y a de la neige qui tombe et recouvre tout, même en été.

Ce n'est pas les rayons du soleil qui le réveillent mais un terrible mal de crâne, plus fort que le mal qui ronge chaque parcelle de son corps. Le sol sur lequel il est tombé et a du dormir, ou plutôt s'effondrer comme une masse n'est pas matelassé de feuilles, et les branches des arbres ne sont pas couvertes de neige, mais pourtant la lumière du soleil se réfléchit jusqu'à brûler ses yeux. Quelque chose brûle au fond de lui, c'est quelque chose qu'il ne connait pas. Il croyait bien se connaître pourtant. Mais il ne connait pas cette marque qui saigne sur ses côtes. Mais le mal de tête est pire que tout et il fait couler de la neige sur ses joues. Il ne sait pas d'où vienne tous ses maux, d'où vient cette forêt, et ce qui se cache dans l'ombre au fond de lui. Il y a comme quelque chose d'autre qui a pris place dans son ventre. Il y a comme un goût amer dans sa bouche. Il y a des remords dont il ne connait pas la cause. Il n'y a rien. Mais ce rien fait mal.

Il est revenu, mais il est un étranger à cet endraoit et à lui-même. Il était quelqu'un quand il est parti. Maintenant il est quelqu'un plus rien. Mais en fait il n'était déjà pas grand chose. Et peu de personnes s'intéressaient à lui. Maintenant d'autres personnes s'intéressent à lui. Mais ce n'est pas de cet intérêt là qu'il veut. Son visage sera bientôt placardé dans tous les coins du pays. Il ne voulait pas attirer cette attention là. Mais c'est arrivé, et il ne sait toujours pas comment. Il est un monstre, il l'a comprit, et chaque nuit qu'il se réveille dans la forêt, il a un goût amer dans la bouche, et de la neige dans les yeux. Il ne sait pas, il ne sait rien. Il sait seulement qu'il doit partir, courir et fuir le plus loin possible et comme ils courront derrière lui, courir encore. Il est revenu au manoir, il n'aurait pas dû. Il y avait quelque chose qu'il voulait faire, non ce n'était pas se teindre les cheveux et dire adieu à la blondeur de son enfance, c'est ce qu'il se détestait d'abandonner là et qui le faisait s'enneiger de fuir si lâchement. C'était elle, elle et son sourire, elle est la neige dans ses yeux, elle est l'ombre dans son regard. Mais il part. Il fait ses adieux. Au revoir Robyn. Au revoir la vie.